Ha caído en mis manos una revista con este titular en la portada tan… tan… Vamos, que me ha despertado la curiosidad. Me daba miedo la conclusión, de verdad. Pensé: ¿y si no lo leo? Pero hoy me he levantado de buen humor, con voz, despejada, y me he decidido: he buscado rápidamente, página 27, allí voy. Aparte del titular, se destaca la siguiente frase: a pesar de la cara de susto de la actriz de la foto, la mejor edad son los 50 años.
Ay, señor. No sabía qué hacer. Si echarme a reír porque parece que lo mejor no ha llegado o echarme a llorar porque aún me faltan tres eternos años. ¿Y si me muero antes y me quedo sin disfrutar de ese néctar de los dioses que prometen? Mecachis, tendré que hacer como mi madre: engañar al tiempo, decir que tengo 49 primaveras (o inviernos) y ya me quedará menos. No vivo en mí, como la Santa, o el Santo, tanto tiempo mirándome al espejo para descubrir una nueva arruga… O esos horribles cordones que se forman en el cuello y que sólo se disimulan pasando calor… O dándole la razón a Newton sobre sus teorías sobre la ley de la gravedad.
Tanto tiempo sintiéndome mayor ante los treintañeros en forma, musculosos, descaradamente jóvenes,,, ¡y ahora resulta que la que los tendría que mirar con lástima soy yo! Anda yaaaaaaa, que todavía te faltan 10, o 12 o 16 para estar en forma. Jijiji, tú no lo sabes pero yo estoy a punto de transformarme en una fiera sexual, una seductora que te cogería por el cuello y… y… Perdón, esto no son las 50 sombras de Grey.
Bueno, mis queridos cincuentones, apartaos de las mujeres porque podéis causar estragos; sobre todo apartaos de mis amigas porque las quiero mucho y no quiero que sufran, jeje. Yo ya pongo el cronómetro marcha atrás. Dentro de tres años os lo cuento, mientras tanto me relamo de gusto, como buena gata que fui en otra vida. ..
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